Los periodistas producen, por eso cobran

Leo en 233grados.com que el periodismo es una de las peores profesiones del mundo (sobre 200, los periodistas son el 184 y los reporteros gráficos los 189).  Y esto no lo dice mi padre, sino el Wall Street Journal, que suena más contundente. A todos aquellos que estamos empollando Derecho de la información, nos valdría más dejarlo, porque no tiene sentido nuestra carrera. Vale más estudiar la carrera de tus sueños, aunque esta sea Historia de la literatura comparada, y luego hacer un máster de periodismo. Así, por lo menos has estudiado una carrera seria.

Ahora bien, ¿quién produce la información entonces? ¿Aquellos que solo han estudiado durante unos meses, puede ser periodistas? Si te habías pasado antes por aquí, sabrás que prosumidor significa consumir y producir información. Este es el ciudadano modélico del siglo XXI: va al trabajo en bici, limpia las cacotas de su perro y escribe una crónica sobre la ribera del Gállego. Pues bien, estos no existen. Jarro de agua fría en el blog de Juan Antonio Giner: un 5% de las cuentas de Twitter genera el 75% de su contenido.

Pero claro, queda muy bien poner en tu periódico una sección con fotografías enviadas por los lectores, o crónicas radiofónicas locutadas por oyentes inexpertos. Vende más. Pero llega un momento en el que se acaba la información, como el aire, se usa y se usa y no resulta útil. Es estúpido tratar de vender la misma información vista desde mil ángulos, o simplificar los datos al máximo. Contra todo esto, el periodista debe buscar calidad, que no debería conllevar una pérdida de cercanía.

Hay dos opciones: optar por el elitismo (la calidad y la cultura han de ser de unos pocos) o por el populismo (para todos). O si optamos por palabras más bonitas, por una cultura de calidad o una cultura accesible. Hay quien dice que la calidad está relacionada con la «reelaboración, participación o experiencia», mientras que otros abogan por anular las leyes anti-monopolio y recuperar el derecho al copyright, como William Baker. Pero aquí nunca encontraremos la salida del laberinto, porque no sabemos si huimos del minotauro o de Jack Nicholson. Desconocemos si el problema es la crisis, la falta de financiación, o el propio periodismo.

¿Hilos en Eurovisión?

Nadie (excepto Gory) se toma en serio Eurovisión. Unos porque dicen que la música no vale, que era mejor cuando tocaban con la orquesta. Otros porque no salen suficientes bailarinas en minifalda, que tendrían que salir más. Pero hay detalles, solo pequeñas cosas, que pasan desapercibidas aunque reflejan la situación política; sí, hay política en Eurovisión, aunque no lo parezca.

Un ejemplo de utilización política del festival es como consuelo a países que han sufrido ante la comunidad internacional. Ejemplos: Serbia ganó hace dos años con una canción mediocre (desengañémonos, las mejores canciones de Eurovisión son mediocres) después de la independencia de Montenegro.

Otro detalle muy importante son las desconexiones a los países que votan. Merece mención especial la de Montenegro este año, cuya presentadora no dejaba de repetir expresiones como «el pueblo de Montenegro ha elegido democráticamente» o «Montenegro habla por sí mismo». Simplemente impresionante.

Respecto a las canciones, casi son lo de menos. Aun a riesgo de terminar de parecer un conspirador, ¿tan difícil resulta mandar a alguien bueno con una buena canción? Todo país puede enviar a alguien mil veces mejor del que le representa, pero no conviene. Tranquilos, no voy a hablar de Roswell ni cosas como esas, pero es que veo que esto sí que tiene sentido (el mismo que le encontrarán otros a Roswell o la supuesta llegada del hombre a la luna). Bueno, igual solo son canciones. O no.

¿Quién no ha llamado a un alcalde para una entrevista y le ha interrumpido al volante de un tractor?

Con esta misma pregunta finalizó su intervención la periodista Mº Cruz Aguilar. Y es cierto que el periodismo local que se desempeña en ámbitos geográficos rurales donde predominan oficios alejados del mundo tecnológico y las industrias, como es el caso de Ejea, tiene una esencia especial. Sin embargo, no es inferior en cuanto a calidad con respecto a los medios regionales o nacionales. A pesar de ello, parece que se subestima el poder de aprendizaje en los medios de comunicación locales, especialmente entre los estudiantes de periodismo, los cuáles sienten especial preferencia por estudiar en grandes medios el primer año de prácticas de la carrera. En la actualidad, a pesar del elevado número de profesionales de la comunicación que se encuentran en el paro, existen casos de periodistas que prefieren estar sin trabajo que trabajar con un salario digno en un medio local. Esta situación se debe a la cantidad de prejuicios y estereotipos que se tienen acerca de las subculturas rurales y que es labor de los periodistas erradicarlas.

EJEA ACOGE LAS II JORNADAS DE PERIODISMO LOCAL

Ejea de los caballeros.-

El pasado 16 de mayo Ejea acogió a cuarenta periodistas y profesionales de la comunicación en el centro cívico de la localidad cincovillesa.

Los periodistas participantes tuvieron presente la situación económica actual en España y cómo afecta al periodismo local. José Luis Pano, director de Ronda Somontano, hizo mención al fenómeno de internet y a la revolución periodística que ha estallado gracias a este nuevo medio virtual.

La mención de ventajas e inconvenientes del periodismo local coincidieron entre todos los ponentes a lo largo de la jornada. Lucía Liso, directora de Cadena Ser Cinco Villas, afirmó “el periodismo local nos hace ser más sensibles en los temas sociales y más comprometidos con la política, sin embargo, no somos anónimos y es peligroso que los protagonistas de nuestras noticias sean amigos y conocidos”.

La política y el periodismo local fueron nombrados en numerosas ocasiones, tanto su relación obligada, como las tensiones que produce entre los profesionales de ambos campos. Según los periodistas, la colaboración de los políticos con los periodistas es muy reducida. El jefe de prensa de la DPZ, Valero Benavente, criticó esta actitud antidemocrática. Según el periodista, “Los políticos son rácanos y cicateros con los medios de comunicación”.

En cuanto a la administración, se censuró los costos aplicados a los medios locales, los cuales “son similares a los costos que supone tener un medio en una gran ciudad como Zaragoza”, según Benavente.

José Luis Lajara, técnico y periodista, hizo una breve explicación sobre el nuevo formato de televisión terrestre, proyecto que según José Luis, “se ha aplicado centrándose en grandes ciudades y en las cadenas nacionales, dejando a un lado las cadenas de televisión locales e inhabilitando su existencia.” Lajara  añadió que Lo que tiene que hacer la televisión autonómica es “intentar consensuar una unión de televisiones locales que se hicieran a modo de delegaciones, así se potenciaría la tv local, habría más puesto de trabajo y había menos gasto inútil en el que el ciudadano se ve principalmente involucrado.”

El deporte y la música se enfrentan

Que los catalanes y los vascos luchen por la Copa del Rey, un monarca que representa para España la unión de la nación, resulta ilógico. Sin embargo, cuando se habla de fútbol, todo es posible. En esta ocasión, los equipos de fútbol que representan a las comunidades autónomas que luchan por su indenpendencia de España, no iban a llorar por el Rey ni por el himno español, esto era más que de esperar. Esta es una de las cosas que demuestran la verdad del fútbol; no es más que una banda organizada y legalizada de mafia, corrupción y dinero a mansalva que se oculta bajoel antifaz de unos ideales políticos y tradicionalistas cuya goma, en numerosas ocasiones, los aficionados y los propios jugadores son incapaces de mantener sin romper.

El himno español es una línea divisoria entre unos españoles y otros; hay quienes se emocionan al escuchar cada una de sus notas, cuando otros muchos ponen una letra despectiva a dicha canción. La televisión pública española, encargada de retransmitir la lucha por la Copa del Rey (apropiado para Don Juan Carlos eso de la copa..), consciente de ese conflicto anti y pro «nacionalista», decidió excusarse alegando que era «un fallo humano» el hecho de no emitir en directo el himno de España al comienzo del partido, acompañado por los consecuentes abucheos y silbidos. Sin embargo, la jugada estaba preparada para que pareciera un error humano cuando, se emitió durante el descanso ese himno íntegro, pero modificado (es decir, se le bajó el volumen a los «coros improvisados»). Aunque,..¿quién te dice que como el himno carece de letra, el público desde las gradas no estaba silbando el hilo musical?

No olvidemos que, además, este acontecimiento ha dejado en un segundo plano los disturbios originados en Barcelona por un total de 300 personas que han celebrado la copa del Barça quemando contenedores y cargándose escaparates, y, seguramente, nadie recuerda el «latazo» que lanzó un aficionado del athletic a un jugador del Barcelona. ¿Dónde queda el deporte como símbolo de unión, cooperación, coordinación y disfrute?

En fin, este «error humano» ha mandado de vacaciones durante un par de meses al director de deportes de tve, posiblemente en algún país del Trópico tumbado en una amaca y bebiéndose una COPA mientras silba el himno.

El Papa hace Pipi

A cualquier otro ciudadano del mundo se le sancionaría con una multa superior a 100 euros. Sin embargo, a nuestro Papa Benedicto XVI, le perdonaremos la sanción y responderemos con una sonrisa. El Papa, campechano, no solo hace sus aguas menores en público y frente a los medios, sino que requiere una escolta para evitar que los paparazzi fotografíen su miembro más íntimo que se esconde, sigiloso, dentro de sus hábitos. Una gran imagen que nos muestran a un Papa que es humano, un Papa con sentido del humor, y un Papa que ha dejado en el Vaticano la vengüerza. Si es que, cuando se nos va de casa, se nos despelota!
Por cierto, cabe destacar e titular que le ha dedicado el Heraldo de Aragón
«El Papa condena el muro israelí y apoya a los palestinos»
Está claro que una condena con agua bendita…

Fallece la voz de «la chica de ayer»

No he podido evitar que las lágrimas inundaran mis ojos cuando este mediodía he leído la triste noticia de la muerte de Antonio Vega, la voz del popular grupo de la movida española «Nacha pop». A los 51 años de edad ha fallecido esta mañana en el hospital madrileño Puerta de Hierro, debido a un cáncer de pulmón. El fundador de uno de los grupos más relevantes en el panorama del pop español, ingresó hace tres semanas por una dolencia pulmonar, pero con mucha esperanza aseguró: «he salido de peores que esta». El músico estaba trabajando en un nuevo disco de directos, pero ya el 23 de abril suspendió dos conciertos pendientes en Almería. Trabajó hasta el final, pero estaba destrozado por fuera y por dentro. Los excesos de los 80 que también acabaron con Enrique Urquijo, cantante de Los Secretos; hicieron mella en Antonio Vega que no perdió la ilusión por la música ni en el último segundo.
Mientras leía la noticia rememoraba en mi cabeza los acordes de «la chica de ayer», una de mis canciones preferidas. Una y otra vez, la voz de Vega, todavía joven, todavía pura, sin estrenar. Sin reflejar una vida de excesos, sin mostrar una ronquez continua. Pero daría cualquier cosa por escuchar una última vez la chica de ayer con el inconfundible tono de Antonio Vega. Creo que cuando llegue a casa voy a poner en marcha el tocadiscos y escuchar a Nacha Pop en original, en vinilo, como si fuese la primera vez.

Primera fiesta periodística

Con algunos días de retraso, por fin actualizamos el blog con uno de los acontecimientos más importantes en nuestro año periodístico: la I Jornada del Grado de Periodismo de la Universidad de Zaragoza. La fiesta, que se realizó el pasado viernes 8 comenzó al punto de la mañana, ya con una odisea: encontrar el Estadium Casablanca, punto de encuentro de la clase. Algunos (entre los que me incluyo) tuvimos ciertos problemas para llegar, pero, finalmente a las diez y media (más bien once menos cuarto) entrábamos por la puerta, a la par que algunos profesores. La mañana comenzó con el saludo de Lucía, nuestra delegada y xampi23 en este blog; que como no podía ser de otra manera inauguró la jornada con un discurso correcto, preciso y muy emotivo. Le siguió Pedro, el subdele, que con su don para los discursos y la palabrería logró sacarnos a todos sonrisas y carcajadas (por primera vez sin una copa en la mano) y también alguna cara triste al recordar a los compañeros que han dejado el curso: Alba, Álvaro y Salva, a los que desde aquí mandamos un fuerte abrazo y muchos ánimos para que continuen cualquier proyecto que tengan.
Tras ellos, los profesores de géneros, Daniel Cabrera y Rafael Bardají; y el coordinador del grado, Paco Paricio; tuvieron unas palabras con las que se mostraron orgullosos, felices de haber llegado hasta aquí y dispuestos a seguir hacia delante. Mención especial merece el presentador, Santi (Camdem para nuestros lectores) que dio paso uno a uno, micro en mano y brazos en jarras, a los anteriormente citados. Yo por mi parte, como simple alumna, miraba y reía desde los asientos.
Llegó la pausa café (más bien pausa cerveza) tras la que comenzaron las conferencias en las que intervinieron, para nuestro orgullo, periodistas de la talla de Ana Segura, Camino Ibarz y Viriato Monterde (que sacó una sonrisa a todas las féminas de la sala). Tras la charla, la entrega de las placas a los asistentes y las preguntas, pasamos al momento clave de la jornada: la comida. Todos estábamos impacientes, ya que las expectativas que nos había creado Daniel acerca del asado argentino que iba a preparar eran muy altas. Y obviamente, no falló. Manchita (como conocíamos a la ternera) se hizo a la brasa durante la mañana para llenar el buche de los estudiantes y profesores, acompañada eso sí, de cantidades ingentes de alcohol en forma de cerveza, sangría y calimotxo.
Llegó la hora de los juegos (aunque los animados no eran muchos) y mientras alumnos y profesores (sólo Ledesma se dignó a participar) disfrutaban de un partido de baloncesto, otros en las gradas seguíamos la fiesta. Hasta que el cansancio y las ganas de una buena ducha nos hicieron retirarnos para continuar la parranda por la noche. Apenas 4 horas más tarde, no volvíamos a encontrar en la primera parada: la mítica plaza de los Sitios, donde estuvimos un rato más bien breve y pronto nos dirigimos al Dèja Vu, donde los profesores Daniel, Aliaga y Ledesma ya habían iniciado la juerga. Risas, baile, canciones (y de nuevo mucho alcohol) amenizaron la noche periodística que, como siempre, estuvo a la altura de las circunstancias. Ahora toca encerrarse y comenzar a estudiar, pero esperamos con ansias el día 26 de junio, último día de exámenes. Día que será sin duda memorable.

Aunque este video no sea de esta jornada, nunca está de más recordar los mejores momentos.

Grado en Periodismo

Aviso a todos los que se hayan planteado estudiar Periodismo en la Universidad de Zaragoza al año que viene: adelante. Seguro que habéis pensado que periodismo es una buena profesión, que cada día es diferente y divertido: no es del todo verdad, pero casi. Periodismo exige mucho tiempo, más del que mucha gente está dispuesta a dedicarle. Periodismo es una actitud vital más que un trabajo, pero esta entrada no intenta imitar el genial comentario que hizo mi compañera tiempo atrás. El grado en Periodismo es probablemente la mejor carrera que podáis estudiar al año que viene, es la carrera que más os llenará de las que barajéis para el año que viene.
Aviso para estudiantes del grado en Periodismo de la Universidad de Zaragoza: esta repetición de «el año que viene» no es casual. Este año hay muchos problemas, y mucho caos. Historia, Géneros o Derecho son solo unos pocos ejemplos. Ahora bien, dejad de llorar y levantaos. Joder, somos periodistas, vamos a ser los amos del cotarro, aunque nunca trabajemos en un medio de comunicación ni en un gabinete de imagen. He dicho antes que ser periodista es más una actitud que una profesión, y lo sigo manteniendo: aprendamos pues esa actitud, y no nos rindamos con la primera tormenta. Mañana el sol brillará.

Señor Bueno

Me despierto, y permanezco unos minutos con los ojos cerrados, dando gracias por haberme despertado. Me siento con cuidado en el borde de la cama, y me levanto con ayuda de la mesilla. Orino, me lavo la cara. Mis manos temblorosas, arrugadas, apenas pueden enhebrar los cordones, pero todavía estoy bien. Me pongo la sudadera del Stadium, y bajo a desayunar.

En el autobus permanezco de pie, dejando sitio a una embarazada con más varices que yo. Bajo del 30 y entro en el recinto. Saludo al portero, que comenta el fútbol con otro. Camino con cuidado por la acera, dejo que mis dedos rocen los setos. Llego a la cafetería, y siento mucha agitación. Unas chicas están ajetreadas, sirven pastas en platos de plástico. Las saludo, les pido una palmerita, intento ayudar, pero siguen a lo suyo. Subo las escaleras y me voy al salón.

La inmensa vitrina de premios me devuelve una cara hinchada, con los ojos rojos de tanto llorar por mi mujer y mi hijo. Los sillones están mirando al otro lado, hay un escenario con cuatro sillas. Me siento en mi sillón, con el mismo estampado del sofá que compró mi mujer, y observo el escenario. Permanezco quieto, muy quieto, siento pasar los minutos, pero sigo quieto.

Al rato vienen un chico y una chica, unos veinte años. Me saludan sin mirarme, y estudian el escenario. Hablan algo de invitados, de discursos. La chica se sienta detrás del micrófono, y lee en silencio. El chico se sienta en primera fila del público, con los pies en el escenario. Los siento nerviosos. Me acerco, no sé cómo romper el hielo, les recito un poema, y otro. Sonríen, pero por dentro tratan de huir. Es el poema que le escribí a mi mujer, lo leí en su funeral. Parece que se acercan un poco, hablo de mí, ya que ellos no hablan.

Alguien trata de abrir la puerta, los jóvenes van a abrir. Son compañeros suyos, se van a ayudarlos. Me invitan a quedarme a la conferencia, no sé de qué es pero agradezco el gesto. Vuelvo a mi sillón, y al rato vuelven otros dos. Miran las botellas, comprueban todo, y el salón de empieza a llenar de jóvenes, de juventud y alegría. Risas y vitalidad. Hablan cinco personas desde el escenario, pero no puedo oírlas bien, algo de unas jornadas de la Universidad. Me oculto en mi sillón, que no me vean dormir.

Van a la cafetería, comen, beben y ríen. Me acerco a ellos, les cuento un chiste, algunos se ríen. Vuelven al salón, y yo llego un poco después. Hablan otros, y más tiempo. Trato de atender, son periodistas, nunca me gustó el periodismo. Pero me han invitado, y tengo que aguantar. Mi vejiga no puede más, y tengo que irme. Me despido, le doy la mano al hombre que está hablando, y me voy.

Salgo y veo más jóvenes, están sentado en la ventana, bebiendo y ríendo al sol. Los miro con cierta envidia, y me voy a la residencia. Sorbo la sopa en silencio, los demás me miran extrañados, pero me siento diferente. Recuerdo los años dorados, con mi mujer y mi hijo. Aquellas tardes en el barrio, aquellos veranos en el lago del pueblo. Vuelvo a ver sus caras, vuelvo a oír sus voces. Unas gotas caen sobre la sopa, algo fresco sobre tanto calor. Envidio su juventud, y envidio su despreocupación. Me echo la siesta, juego al mus, ceno y me voy a mi habitación. Rezo por mi mujer y por mi hijo, y me tapo con la manta. Cierro los ojos y todavía veo las risas. Con lágrimas en los ojos me duermo, feliz.